Мысли у меня сегодня параллельно земле. Я весел как король на собственных похоронах, или как козлик жующий каланхое. Руки чешуться взять перо и рисовать, ноги и попа хотят оказать снова в седле, но голова отказывается думать. Точнее, она отказывается думать о правильных, рабочих мечтах и все сводит к картинам морских боев и крикам "на абордаж". Ощущение красоты жизни не оставляет, но одает каким-то подвохом. Словно, "в подворотне нас ждет маньяк, он порежет нас на меха, и граница потеряет контроль" (с)